Experiências

Pablo Delgado de la SernaUma cruz abraçada pesa menos do que uma cruz arrastada".

Nas redes sociais, Pablo Delgado de la Serna é conhecido por "Um transplante" e, embora esse conceito defina bem "o seu físico", seria mais correcto que o seu nome digital fosse "Um Sorriso". 

Maria José Atienza-25 de Abril de 2023-Tempo de leitura: 7 acta
pablo delgado

Pablo Delgado de la Serna

Pablo, doente crónico desde os seis anos de idade, paciente de transplante, em diálise permanente e com uma perna amputada, foi submetido a quase quarenta operações ao corpo e a perna que ainda lhe resta não sabe quanto tempo irá durar. No entanto, se há uma coisa que ele transmite é a alegria de viver e a gratidão a Deus por cada dia.

Uma conversa com este professor no Universidade Francisco de Vitoria e investigador é algo semelhante a uma diálise cardíaca: enche de esperança e de "sangue limpo" aqueles que entram em contacto com ele.

Talvez seja por isso que ele nunca pára de sorrir e, juntamente com "um receptor de transplante"Encontrará sempre um sorriso que acompanha cada uma das suas histórias, quer sejam duras e cheias de dor física, quer sejam amáveis e divertidas, protagonizadas por Amelia, que faz parte da sua equipa SAP (Sara - Amelia - Pablo).

Já vos devem ter perguntado mil vezes, mas como é que vivem tão felizes, depois de terem visto a morte na cara tantas vezes?

Levanto-me todos os dias e tomo o pequeno-almoço com a minha mulher e a minha filha, levo a minha filha à escola. Tenho três paixões: ensinar, curar no meu consultório e dar palestras, faço as três e sou pago para isso. Como sempre com a minha mulher ou com os meus pais.

Isso é felicidade. Coisas simples.

A doença tira-nos os sonhos, mas obriga-nos a viver o dia a dia. Renunciei a um futuro irreal, a um sonho, em troca de um presente que é real. Não vale a pena ser amargo com o que não sou.

A vida quotidiana tem os seus momentos difíceis?

Pouco depois de a conhecer, a Sara perguntou-me: "Como te sentes? Respondi-lhe: "Olha, eu nunca me sinto bem. Não sei o que é um dia sem dores, sem cansaço"...

No fim de contas, não se analisa a situação. Aproveito o tempo em que me sinto melhor e descanso o tempo em que me sinto pior. Porque não vai melhorar, vai piorar. Penso que quando temos um grande problema, os pequenos desaparecem. Eu não aceito as coisas pequenas tão bem como as grandes. Dizem-me: "Temos de te cortar a perna". Bem, concentramo-nos, livramo-nos dos disparates e concentramo-nos no que é importante. Eu lido pior com uma dor de ouvidos.

Desde os 16 anos que o meu corpo não é autónomo. É normal que, se eu morrer agora, a Amélia não se lembre muito de mim. Isso pesa-me. Mas eu tenho uma livroa blogueAcho que ele pode descobrir quem era o seu pai e como ele pensava. E, no fundo, acho que as coisas virão quando tiverem de vir. Há que aproveitar o presente. O que eu faço é preparar-me, espiritualmente, em consciência.

Gostaria muito de morrer aos 100 anos com uma boa cabeça, mas como isso não está ao meu alcance, vivo em paz. O que não faço é perder tempo com o que não está nas minhas mãos.

-Achas que te aguentarias da mesma forma sem a fé?

-Não, nem pensar. Não veria sentido na minha vida sem fé. Se a minha vida acaba no dia em que morro, que necessidade tenho de viver tudo isto, que não é agradável nem cómodo? De facto, 99,9 % das pessoas que me dizem que estão mal, não são católicas. Bem, mais concretamente, não são crentes. Há pouco tempo fiz um mestrado em acompanhamento e há duas pernas que um doente precisa para recuperar: a espiritualidade e a esperança. A espiritualidade é fundamental.

Dizes que não sabes o que é um dia sem dor. Este salmo, "Das profundezas clamo a ti, Senhor", poderia aplicar-se perfeitamente a ti. Como é que se clama a Deus das profundezas?

-Bem, há anos que tenho a sensação de ter assinado um cheque em branco e já não peço, dou graças. Há um ditado que adoro: "Se queres fazer Deus rir, conta-lhe os teus planos".

Em primeiro lugar, a minha doença não me permite planear muitas coisas. Nem sequer planeámos a Páscoa, porque não sabíamos se eu ia ser internado. Há um mês que não sou hospitalizada, nem nas urgências, nem operada, o que significa que em breve será a minha vez. Aprende-se a viver dia após dia, o que, no fim de contas, é a coisa mais bonita.

O evangelho do nosso casamento foi "cada dia tem o seu dia". E eu acho isso bonito, porque diz: "Para que te preocupas, se os passarinhos do campo estão a comer". Falta-nos a fé. No fundo, falta-nos confiança. O que tem de vir, virá. E o que tiver de vir, se tivermos realmente Deus connosco, virá com a graça e a força para o suportar.

Uma das coisas que diz é que você, os seus irmãos ou os seus pais foram "tocados" pela doença, mas a Sara "escolheu-a". Como é que explicou à Sara que ela ia ter uma vida que era tudo menos fácil?

-Bem, a Sara é muito inteligente e não foi preciso explicar muito. Menti-lhe, digo-o ironicamente, menti-lhe porque não sabia metade das coisas que me iriam acontecer depois. Disse-lhe, pouco depois de nos conhecermos: "Ouve, a minha vida vai ser muito complicada, porque vou perder um rim e vou ter de fazer diálise". Ponto final. Não contava com o facto de me cortarem a perna, com um tumor, com nada.

Um dia disse-me: "Olha, não sei se vou estar à altura, mas vou estar sempre presente". E eu pensei: "Uau, isso é óptimo". E depois, ela é muito forte, é muito prática. No dia em que chega a vez dela, ela chora, e depois levanta-se, como uma fénix. É muito fácil ter uma pessoa assim ao nosso lado. Há dias em que ela tem de puxar a carroça toda, porque eu não consigo.

Uma pessoa que está doente pode sentir-se um fardo?

-O sentimento de fardo existe, e é um sentimento muito difícil. É muito complicado. Roubei muita felicidade aos meus pais. Eles estão muito contentes, mas agora que sou pai e não aconteceu nada à minha filha, nem quero pensar no que é para a nossa filha perder um rim, ter uma perna cortada... Nem quero imaginar. Roubei a infância aos meus irmãos... E a Sara sofreu tantas vezes. Não é fácil.

Nos últimos dois anos, não fui de férias com eles, porque é tão complicado fazer diálise que acaba por ser melhor para eles irem e eu ficar aqui. Assim, eles vão-se embora com o fardo de eu ficar, etc. É um fardo um pouco pesado.

Não precisamos de grandes coisas para sermos felizes, só nós os três. No quarto aniversário da Amélia, que foi em Dezembro, dissemos-lhe: "Amélia, diz-nos qual é o plano que queres fazer, nós fazemos, o que tu quiseres". Ela disse: "Só nós os três". É assim a vida.

O problema é que nos enchemos de fogos de artifício e necessidades que nos fazem infelizes, mas isso é porque nos envolvemos nisso. Não posso ir esquiar, mas não vivo a pensar que tenho de ir esquiar. Não posso ir para não sei onde no Verão, por isso não vivo a pensar nisso. Passamos mais tempo a pensar no que não podemos fazer, ou no que gostaríamos de fazer, do que naquilo que temos.

Se tivéssemos consciência do que temos e vivêssemos ancorados nisso, seríamos muito mais felizes.

Quando uma pessoa é crente, ela desespera e como é que sai desse desespero?

-Não caio no desespero, para ser sincero. Às vezes tenho incertezas, às vezes tenho arrependimentos... E, de facto, essa é uma das coisas boas de ter fé, não cair no desespero.

Falta-nos confiança. Se é suposto sermos pensados desde a eternidade, há uma razão para estarmos a viver o que estamos a viver. Apercebi-me de que a doença me ajudou a ter uma fé cega.

Demorei muito tempo a chegar aqui, não a tive durante toda a minha vida. De facto, tive momentos de uma fé muito fria, e de não a compreender. De me interrogar: que bom Deus manda isto? Um dia compreendi que Deus não nos envia nada. Penso que a fé é um dom, mas é um trabalho. Se gostamos dos U2, conhecemos todas as canções dos U2, se gostamos de Madrid, conhecemos todas as estatísticas, se gostamos de uma pessoa, conhecemos toda a sua vida. Temos uma fé e não sabemos nada sobre Deus... Fiquei impressionado, quando fui ao Quénia para conhecer pessoas, que havia muçulmanos que conheciam perfeitamente o Corão. E conheci judeus que conheciam a Tora. Nós não fazemos a mínima ideia da Bíblia. E eu sei que não basta sabê-la de cor, depois é preciso saber aplicá-la, mas sabê-la de cor já é um passo para saber. No fundo, o que nos falta é a confiança.

E depois aprendi que uma cruz abraçada pesa menos do que arrastada. Ninguém me vai tirar a minha cruz. E Deus não me manda uma cruz que eu não tenha forças para carregar. E se, além disso, a amo... Amo-a não no sentido masoquista de "quero mais", mas no sentido de "só posso ser Pablo Delgado, e quero ser Pablo Delgado". Nesse dia, não estou a dizer que se torna leve, mas que pesa infinitamente menos.

Como é que explica o seu sofrimento à sua filha?

-Bem, ela ensina-me. Quando cheguei a casa do hospital com a perna amputada, disse-lhe: "Amélia, o que achas? E mostrei-lhe a perna e meia. Ela diz: "Pai, não está aqui, não está magoada". E começou a bater palmas. Eu pensei: "É assim que se faz. Eles tiraram-me a dor.

Ou um dia, quando me disseram que eu tinha o tumor, a Sara disse-me: "Vais contar à Amélia hoje? E eu disse-lhe: "Bem, hoje não tenho forças". Depois, quando estávamos a brincar, ela perguntou-me: "Pai, estás doente? Eu respondi: "Estou doente todos os dias, e hoje um pouco mais, estou apenas cansado". E ele disse-me: "Bem, vou tirar-te a perna". Quando estou cansada e stressada, tiro a perna. Ela apercebeu-se de que havia algo de errado comigo e relacionou-o com a minha saúde. Ela não sabia que eu tinha um tumor, obviamente, mas compreendeu o que me estava a acontecer.

Em Janeiro, fui submetido a outra grande operação e, ao falar com a Amélia, fiquei subitamente em lágrimas. Uma das opções era correr mal, não sair, ou sair sem pernas (sem a outra). E a Amélia, com apenas quatro anos, agarrou na minha mão, olhou-me nos olhos e disse: "Pai, os pais não choram. Olham para o céu e rezam". Eu fiquei...

Quando defendemos a vida, o que é que estamos a defender?

-As pessoas não querem pacientes porque não quer ficar doente. No fundo, é um medo. Eu defendo a vida com uma deficiência de 81 %, ou seja, o meu corpo teoricamente não vale nada, e sou absolutamente feliz, tenho uma vida absolutamente plena e sobretudo absolutamente digna. E para mim uma morte digna não significa morrer mais cedo, significa poder morrer com a minha mulher e a minha filha ao meu lado. O que acontece é que isso incomoda-me. E o Estado... Não quer falar do custo socioeconómico da doença. Eu sou muito caro para a Segurança Social.

Conheço mais pessoas amargas que têm tudo para serem felizes do que pessoas doentes que são amargas. Porque, numa situação dessas, livramo-nos de tudo o que é secundário. Não é que o secundário seja mau, mas às vezes colocamo-lo num nível da escala de valores que nos torna amargos.

Quanto mais se aprende a deixar ir, mais se aprende a ser feliz. E a doença ajuda-nos a fazer isso.

Boletim informativo La Brújula Deixe-nos o seu e-mail e receba todas as semanas as últimas notícias curadas com um ponto de vista católico.
Banner publicitário
Banner publicitário