Esse primeiro dia de escola após as férias de 1985 nunca será esquecido. Usar a novíssima Casio fez de mim a pessoa mais popular na escola durante um dia. Todos queriam que eu lhes mostrasse, que lhes mostrasse todas as suas funções, que ouvisse o seu alarme e o visse ligado no seu modo nocturno.
Era resistente à água a uma profundidade de 50 metros, uma característica que no meu quase meio século de vida nunca tive a sorte de precisar, mas que certamente fez a diferença entre o "meu Casio" e todos os outros relógios que poderiam existir no meu grande e pequeno universo de vida.
Recordo esta anedota nostálgica nestes dias em que a marca japonesa veio à tona após a menção da mesma por uma famosa cantora na sua canção de despeito contra o ex-paternalista pai dos seus filhos.
Admito que, no início, também me deixei levar pelo gosto mórbido pela atrevimento ao escrutinar a letra, até que um apresentador de um talk show num programa de rádio me fez pensar como é que o que a canção diz afectaria os filhos do casal agora e no futuro.
Enquanto aqueles de nós que não têm apego emocional gostam do espectáculo, como as crianças na rixa do recreio, os socos e pontapés magoam realmente; se não para os adultos, que afinal de contas lucraram em rentabilizar cada golpe, então para as crianças para quem as duas pessoas mais importantes nas suas vidas se tornaram os inimigos públicos um do outro.
Paischamados a ensinar aos seus filhos, através do seu respeito mútuo e afecto, o que é o amor, tornam-se os piores exemplos possíveis do que este significa. E sem amor, que é a maior força do universo, qual é o sentido da vida?
Nesse ano de 1985, eu não sabia quanto custava um Rolex, nem precisava, mas estava habituado ao luxo: o luxo de ter um pai e uma mãe que, com os seus altos e baixos, com as suas diferenças e acordos, mesmo com as suas querelas e argumentos, se respeitavam profundamente, se davam mutuamente, se perdoavam mutuamente...
Em suma: amavam-se mutuamente.
Na minha casa nadávamos em abundância, mas não em dinheiro, porque estávamos sempre apenas a fazer as contas, mas em lealdade, compreensão, generosidade e mesmo solidariedade intergeracional, porque a avó vivia connosco.
Uma sogra em casa nem sempre é fácil, mas o amor estava lá para suavizar as coisas e suportar com paciência os defeitos um do outro.
Vendo o cenário actual, em que os casais estão a separar-se tão rapidamente como os milhões de pontos de vista do controverso vídeo no Youtube, estou cada vez mais convencido de que o melhor legado que posso deixar aos meus filhos não é medido em euros, porque não há euros suficientes para o pagar, e chama-se-lhe o exemplo do que é o amor.
Porque em que escola exclusiva ou universidade cara ensinam o mais importante das potencialidades humanas? Que laboratório prestigioso pode decifrar a fórmula da verdadeira fonte de felicidade, que é o amor?
Nesse ano de 1985, os meus pais, que não eram músicos nem estrelas do desporto, compuseram, todos os dias, com as suas vidas simples, a melhor melodia alguma vez ouvida, os versos mais belos alguma vez ouvidos, a peça mais espectacular.
Sou o filho de duas estrelas mundiais que ninguém conhece, nem precisam de conhecer, porque o seu legado não é deste mundo; é eterno, verdadeiramente imortal, materialmente inatingível.
Quando penso nessa Casio de 1985, penso no pouco que uma criança precisa para se tornar um adulto feliz. Basta-lhe saber que o amor existe, que há alguém capaz de dar a sua vida por ele, sem esperar nada em troca, e que nas guerras, mesmo que sejam apenas verbais, todos perdem. Obrigado pai, obrigado mãe.
Jornalista. Licenciado em Ciências da Comunicação e Bacharel em Ciências Religiosas. Trabalha na Delegação Diocesana dos Meios de Comunicação Social em Málaga. Os seus numerosos "fios" no Twitter sobre a fé e a vida diária são muito populares.
