Após o sucesso de O cavalo vermelhoEugenio Corti, perante o "avanço imparável da civilização das imagens", decidiu dedicar-se a uma nova série de escritos a que chamou "histórias para imagens". "Trata-se de esboços, elaborados segundo critérios particulares, que devem servir de guião para a televisão do futuro e, mais ainda, para outros instrumentos de comunicação, talvez informáticos, que a ciência está a preparar.
A primeira destas obras data de 1970 e intitula-se "L'isola del paradiso" (a história do motim no Bounty); a segunda é "La terra dell'Indio" (o tema são as reduções jesuítas na América do Sul); a terceira é "Catone l'antico" (a história de Catão, o Velho).
No final da sua carreira literária, Eugenio Corti pôde finalmente dedicar-se ao período histórico que mais amava e, em 2008, publicou "...".A Idade Média e outros relatos".
Nos últimos anos da sua vida, Eugenio Corti recebeu uma atenção invulgar das instituições: em 2007, o "Ambrogino d'oro" da cidade de Milão; em 2009, o Prémio "Isimbardi" da província de Milão; em 2010, o Prémio "La Lombardia del Lavoro" da região da Lombardia; em 2011, o Prémio "Beato Talamoni" (província de Monza e Brianza); e, finalmente, em 2013, o Presidente da República Italiana atribuiu a Eugenio Corti a Medalha de Ouro pelo mérito na cultura e na arte.
Em 2011, foi formada uma comissão para nomear Eugenio Corti para o Prémio Nobel da Literatura; a província de Monza e Brianza e a região da Lombardia, em Itália, aprovaram moções de apoio à iniciativa; François Livi, professor de língua e literatura italiana na Sorbonne, em Paris, é um apoiante académico entusiasta.
Eugenio Corti é muito realista quanto às suas hipóteses de receber o Prémio Nobel: "Estou muito grato, mas é muito difícil para um católico receber este prémio hoje em dia. É muito difícil aceitar a cultura cristã. O Prémio Nobel é uma instituição de prestígio, mas nos últimos anos também tem premiado pessoas que pouco têm a ver com a cultura... Para mim, basta que as minhas obras sejam conhecidas e que talvez O Cavalo Vermelho seja lido nas escolas. Por isso, penso sempre que, se não deram o Prémio Nobel a Tolstoi, posso estar descansado".
Os seus pensamentos sobre o além são muito serenos; na mesma entrevista mencionada há algumas linhas atrás, perguntam-lhe se ainda se vê como escritor depois da morte: "Não... acho que já escrevi o suficiente. No céu, gostaria apenas de abraçar os meus pais, os meus irmãos e irmãs, todos aqueles que amei na terra. Comprometi-me com a minha pena a transmitir a verdade. Mas não sei até que ponto fui bem sucedido. O mais importante para mim é a misericórdia de Deus. Cometi muitos erros, mas quando estiver diante de Deus, acredito que ele ainda me considerará um dos seus.
Eugenio Corti faleceu a 4 de fevereiro de 2014 em Besana Brianza.
Um mestre da vida e da escrita
Vanda Corti, depois de uma vida ao lado do marido e de ter partilhado os seus sucessos e derrotas, disse: "A realidade de um escritor é uma realidade de muitos sacrifícios... Sacrifícios no sentido em que a vida de um escritor é uma vida de estudo, uma vida pesada: ninguém se apercebe disso. É uma vida de solidão: é preciso saber aceitá-la, porque exige silêncio, concentração, respeito".
A vida e a obra de Eugenio Corti são para mim uma fonte contínua de inspiração e de esperança, de paz e de paciência.
A Sra. Vanda, com quem tive a honra e o prazer de falar ao telefone e a quem ofereci os meus livros, publicou em 2017 um livro com os diários do marido de 1941 a 1948, "Il ricordo diventa poesia" ("A memória torna-se poesia").. Nos diários, chamou-me a atenção uma frase que Eugenio Corti citou de "Bacche d'agrifoglio" de Carlo Pastorino: "Mas mesmo para o conto e para o romance não basta saber escrever, é preciso temas. E estes são-nos dados pela vida e pela longa experiência. Só a partir dos quarenta anos é que se tem maturidade suficiente para estas questões. Até essa idade, é-se como uma criança, e aquele que escreveu demasiado na juventude está arruinado para sempre... Reparo que há escritores que aos quarenta anos já são velhos: colheram o trigo na erva. Horácio também deu este conselho: espera. O grão que brota não é necessário: são necessárias as espigas".
A paciência é, portanto, necessária para o escritor, e para o artista em geral, como antídoto para o ardor daqueles que se sentem chamados a uma missão extraordinariamente elevada, uma vocação à qual muitas vezes se sentem incapazes e indignos de responder: "A Providência tem desígnios especiais sobre mim. Por vezes tremo ao pensar na minha indignidade para ser um simples meio nas mãos do Senhor. Por vezes, penso com receio que a Providência se cansou da minha miséria, da minha carência, da minha ingratidão, e que me deixou a mim próprio para me servir de outro para atingir o fim a que me destinava; e então rezo e ajo, e invoco o Céu, até que, eis que uma ajuda clara da Providência num caso qualquer, me faz ter a certeza de que a Sua mão me dirige sempre no mesmo sentido: então sou feliz. Não quero que a minha afirmação de que a Providência tem um plano especial para mim seja interpretada como um ato de orgulho. Humilho-me, proclamo a minha miséria sem nome, mas tenho de dizer que é assim, negá-lo para mim seria como negar a existência de uma coisa material que está diante de mim".
Então, quem é o escritor, o narrador, o contador de histórias?
Nas antigas tribos germânicas, o contador de histórias era chamado "bern hard", valente com os ursos (daí o nome Bernard), porque afugentava os ursos e afastava da aldeia os perigos materiais e espirituais. Ele era o xamã da tribo, o depositário das artes mágicas e do espírito coletivo da comunidade, na prática o guardião da humanidade (com tudo o que este termo significa) do povo, que ele estava encarregado de proteger e encorajar, cuja esperança era obrigado a dar e cujas tradições estava encarregado de transmitir. Kierkegaard disse-o bem: "Há homens cujo destino deve ser sacrificado por outros, de uma forma ou de outra, para exprimir uma ideia, e eu, com a minha cruz particular, fui um deles".
Um xamã, o paradigma do homem. O escritor é um cavaleiro, um bravo armado com uma caneta (hoje, talvez um teclado de computador) e muita abnegação, que luta contra o maior inimigo do ser humano, um monstro terrível, de aparência horrível e temperamento feroz, que devora os homens e, sobretudo, engole as suas memórias, os seus sonhos, a sua própria identidade: a morte. A morte, portanto, entendida não só como a cessação física da existência terrena, mas também como a aniquilação do interior e do espiritual, ergo niilismo, feiúra, tédio, mentira, preguiça, hábito e sobretudo, diria eu, esquecimento, esquecimento, esquecimento.
O escritor é a vanguarda da humanidade e escolhe espontaneamente, em virtude de um dom contemplativo superior ao dos outros homens (muitas vezes uma ferida aberta e sangrenta, uma melancolia existencial excelentemente descrita por Romano Guardini em "Retrato da melancolia"), descer à batalha, enfrentar os monstros, os "ursos", a morte e lutar contra o esquecimento, usando essa beleza e essa verdade que contempla; e depois regressa, entre os seus semelhantes, ferido, cansado e desiludido por ver que cá em baixo não reina o absoluto, a beleza e a bondade eterna (precisamente o realismo do artista cristão). Aos seus semelhantes, ele relatará, um pouco como o primeiro maratonista (Philipides, conhecido como "heteródromo": o escritor também poderia ser um "heteródromo", talvez ainda mais um "biodromo", alguém que corre uma vida inteira entre o relativo e o absoluto, a morte e a vida, a satisfação de poder contemplar a beleza e a verdade mais do que os outros e o pesar e a infelicidade de não poder vê-las realizadas nesta terra): "Οἶδα" ! Eu sei-o, ó homens! Eu vi-o! Contemplei-o: sei quem sois, sei quem éreis e quem fostes criados para ser. Talvez já não o saibam, não se recordem, não acreditem, mas eu grito-vos, conto-vos através de histórias de tempos e de pessoas que podem parecer distantes, mas que têm a ver convosco: sois deuses, cada um de vós é; sois preciosos, importantes, belos, eternos, sois heróis cuja história é digna de ser recordada e transmitida para sempre.
Gostaria de terminar com alguns versos de "I più non ritornano", em que Eugenio Corti recorda o seu amigo Zoilo Zorzi, um soldado corajoso que morreu durante a retirada para a Rússia:
"Os pelotões preparam-se para ir para a linha. Já o meu lado bestial - que, na altura, estava em vantagem - se regozijava por me ter salvo a mim e aos meus amigos, quando Zorzi, inesperadamente, deu um passo em frente e pediu ao coronel, com voz resignada, para o juntar a um pelotão.
O seu rosto rústico veneziano parecia franco, como sempre, e modesto.
Como quando, recordo-me, suportou colegas em Itália que o repreendiam porque ele, da Ação Católica, não se precipitava em certos discursos.
O coronel acedeu ao seu pedido. Os pelotões partiram imediatamente para Arbusov.
Bellini e eu observámos em silêncio enquanto Zorzi se afastava; nunca mais o veríamos.
Gostaria que estas minhas poucas e insuficientes palavras fossem um hino em memória dele, o melhor de todos os homens que conheci durante os duros anos de guerra.
Era um homem simples, de pensamento profundo e muito amado pelos seus soldados. Era também muito corajoso, como convém a um verdadeiro homem.
Durante muito tempo, mantive a esperança de que estavas vivo, e a tua voz ainda ecoava nalguma pequena parte dessa terra sem limites; e, em silêncio, esperei por ti.
Entretanto, a neve terá derretido, as tuas roupas terão perdido a rigidez do gelo e terás estado deitado na lama nos doces dias de primavera. E, submersos na lama, apodreceram a testa e os olhos, que estavam sempre virados para cima.
Eu tinha feito um voto para que tu voltasses. Tê-lo-íamos dissolvido juntos.
Mas tu não regressaste. Ainda me encontrarei, penso eu, a falar contigo em muitos momentos desta pobre vida. Tão fino é o véu que separa esta vida da tua! Ainda caminharemos juntos, como caminhávamos lado a lado pelos caminhos das estepes nos dias de verão.
Estava pendurada ao sol, lembras-te? Sem fim, o canto da codorniz em constante mudança, a voz desse sabor do desconhecido que nos rodeia.
Talvez os vossos ossos brancos misturados com terra e erva ainda ouçam essa canção rústica, então tão evocativa, e ela soará como um grito".
Estamos sempre no Advento!
