Wir sehen sie jeden Tag, oder wenn nicht, dann zumindest häufig. Wir beten zu ihr und wir beten zu ihr. Wir staunen über die genagelte Liebe, aber wie weit sind wir manchmal davon entfernt, sie zu umarmen, das Kreuz zu umarmen, mit diesem unerklärlichen Schmerz zu verschmelzen.
Vielleicht sind wir Christen deshalb die ersten, die, wenn sie sehen, wie diese Umarmung in einem unserer Mitmenschen Wirklichkeit wird, gerührt sind und sich klein fühlen, ohne Liebe zum Kreuz, dem echten, dem, das weh tut, das die Brust, die Hände und die Füße durchdringt.
Schockiert, wie so viele andere, über das Beispiel dieser Mutter, die denjenigen umarmt, der unfreiwillig den Marsch ihrer Tochter in den Himmel vorverlegt hat. Wie die Jungfrau am Fuße des Kreuzes nimmt auch sie den Schmerz auf sich, ihren eigenen und den der anderen.
Ich las in einem sozialen Netzwerk die Überlegungen einer anderen Frau, einer anderen Mutter, einer anderen Person, die jeden Tag mit ihrem Glaubensleben kämpft und die sich angesichts dieser immensen Umarmung fragte, aus welchem Holz Christen gemacht sind, diese christliche Mutter, die den Schmerz ihres Schmerzes umarmt. Und sie antwortete: "aus dem Holz des Kreuzes".
Diese Kraft, diese Stärke kommt nicht über Nacht, wie Holz. Sie ist in jedem Knoten gegossen, gewachsen, gestärkt worden: in jeder kleinen Hingabe, in jedem Gebet angesichts des Unbegreiflichen, in jedem unbemerkten Akt der Großzügigkeit. Aus diesem Wald, an dem wir alle teilhaben und der durch das Blut Christi getränkt ist, kommt die Annahme angesichts eines unverständlichen Geheimnisses wie dem "absurden" Tod eines Kindes.
Und von diesem Wald aus, von diesem Kreuz aus, das wir manchmal lieber aus der Ferne betrachten, müssen wir heute, jeder einzelne von uns, die neuen Zyrenäer sein.
Chefredakteurin bei Omnes. Hochschulabschluss in Kommunikation, mit mehr als 15 Jahren Erfahrung in der kirchlichen Kommunikation. Sie hat in Medien wie COPE und RNE mitgewirkt.
