Ich habe aufgehört, meine Haare zu schneiden, als Andrea mich aus dem Haus geworfen hat. Zwei Jahre später, in der Weihnachtskälte von Pamplona, in einem dieser kleinen Autos, in denen man sich entscheiden muss, ob man das Dach mit dem Kopf oder das Lenkrad mit den Knien berührt, hatte ich nicht mehr die Kraft, Pornografie und Alkohol zu zügeln, zwei Schwächen, bei denen sich, wie ich weiß, meine Seele wie Wasser aus einer Feldflasche in der Wüste ergießt; zwei Laster, die die Liebe, die ich meiner Frau und meinen Kindern schuldete, infizierten, Aber ich beschloss, mir selbst ein Dreikönigsgeschenk zu machen, etwas, das mir helfen würde, mein Leben auf etwas kaum Schlimmeres auszurichten, nämlich einen guten Revolver. Ein Colt Cobra von 150 Gramm, mit einem 6-Schuss-Lauf; ein Gerät sympathisch zu meiner Situation.
Ich beschloss, sie am Vorabend der Fiesta zum ersten Mal zu benutzen. An diesem Tag frühstückte ich in einem Dorfcafé, wo ich mich nicht schämte, mich zu rasieren und mein Handy aufzuladen; dann parkte ich auf einem Hügel mit Blick auf ein grünes Tal in Navarra, um den Vormittag mit einem Streifzug durch das Internet zu verbringen; mittags aß ich zwei Schinkensandwiches, dann steckte ich eine Patrone in den Revolver und steckte ihn in meine Tasche, um ihn im Notfall griffbereit zu haben. Ich tastete im Handschuhfach nach der Flasche, fand aber ein Buch. Es war ein altes Geschenk von Andrea, das ich nie geöffnet hatte... "Wäre es nicht sinnlos, es jetzt zu lesen, um mich ein wenig von den Schrecken des Nachmittags abzulenken?", versuchte ich es, aber wie so oft, wenn man nach dem Mittagessen leichtsinnig zu lesen beginnt, schlief ich ein...
Ich saß in einer dunklen Wüste, unter einem Firmament mit tausend bitteren Augen, der Sand sickerte in meine Socken, in meine Hosentaschen und ich erinnerte mich: "Das Gewehr! Es war weg. Stattdessen hatte ich eine Kugel, die ich mit Begeisterung in meiner Faust bündelte. Der Wind hat mich gepackt, mein Doppelpulli wurde unzureichend und ich begann zu zittern. Ich habe die Arme verschränkt und bin im Kreis gelaufen.
Ich konnte nicht sagen, wie lange es dauerte, bis ich ein Chewbacca-ähnliches Knurren hörte. Das Geräusch kam näher, eine Silhouette, dann eine weitere; eine Lampe wurde angezündet und ich konnte drei Kamelreiter erkennen, die leise auf mich zu ritten.
- Ich bin Balthasar", sagte der dritte, als sie ankamen. -Ich biete Ihnen einen Tausch gegen die Kugel in Ihrer Hand an.
Ich blieb gleichgültig.
- Verstehe", kommentierte er und stieg feierlich vom Kamel ab.
Er war ein großer, stämmiger Afrikaner, aber sein kastanienbraunes Gewand und sein Turban ließen Platz für ein freundliches Gesicht, so dass ich überrascht war, als er auf mich zustürmte und mir einen so kräftigen Tritt in den Hintern verpasste, dass ich zu Boden ging. Ich stand auf und war völlig erstaunt, dass ich in diesem Bereich körperliche Schmerzen verspürte, obwohl ich im wirklichen Leben nicht einmal ein Bett hatte, von dem ich herunterfallen konnte. Balthasar nahm noch einmal Anlauf, aber ich wich ihm aus, aber vergeblich, denn mit einer schnellen Drehung trat er mich mit seinem anderen Bein und warf mich zu Boden, so dass ich etwas Sand schlucken musste. Dann sprang er auf und drückte mich mit seinem Körper, was er mehr als zufriedenstellend tat, indem er mir die Kugel abnahm und mir dafür einen Colt Cobra überließ.
- Ich tue es nicht für mich", sagte er und stieg wieder auf sein Kamel, "es ist für das Kind. Er sorgt sich um dich", fügte er mit einem kleinen Lächeln hinzu, als sie losfuhren. Sie gingen ein paar Meter weiter und schalteten die Lampe aus. Das Licht eines größeren Sterns, der sie vom Horizont aus leitete, reichte aus.
Mir wurde wieder kalt, die Zeit verging, ich begriff, dass ich sterben würde, aber dann wachte ich auf. Es war fast Mitternacht; ich dachte daran, die Heizung einzuschalten, aber ich gab es auf, es hatte keinen Sinn. Mein Haar verdeckte mein Gesicht und mein Revolver war aus der Tasche gefallen; ich hob ihn aus Angst vor dem Spiegelbild auf, zielte auf meine Schläfe und feuerte: "Klick". Ich feuerte erneut, viel verärgerter, und so weiter bis zu fünf Mal. Bevor ich es ein sechstes Mal versuchte, zögerte ich. "Diese Kugel ist von Balthasar", sagte ich zu meiner Überraschung.
Plötzlich wurde ich mir des Zuhauses bewusst, in das ich geraten war: ein Auto voller Staub, Schinkenreste auf dem Sitz, überall Papiere und Dosen... "Hier esse ich die Karotten der Schweine, während..."; ich steckte den Revolver in das Handschuhfach und stellte fest, dass der 6. Januar gekommen war. "Warum stelle ich mich dem nicht, du Feigling", fragte ich mich unter Tränen. Die Nacht wurde zu einer langen Debatte: "Wie kann ich meine Kräfte sammeln, um mein Leben wieder in den Griff zu bekommen?"; es wurde langsam hell, als ich mich auf einen Plan einigte: Balthasar danken, zum Haareschneiden gehen und vor allem meine Frau um Vergebung und Hilfe bitten. Und als die Sonne hinter den Hügeln, die das Tal abschließen, aufging, startete ich lächelnd den Motor.
